Telegrama surrealista a una editorial

Anoche tuve un sueño, una idea para mi próxima novela. Una pareja se enamora salvajemente y muere de éxtasis. Stop. Deseo desnudo, concupiscentes besos por el cuello de ella. Stop. Él se embriaga del olor de su piel. Arrebato antes del despegue del sol con sus rayos fulgurantes perpendiculares.

Stop. El calor balancea sus pensamientos lujuriosos y las horas derramadas huyen de un The End.

Stop. El delirio se enganchó a la espalda de los amantes, se olvidaron de sí mismos. Querencia de una tigresa blanca y un casanova con antifaz negro. Stop. Historia oscura, sucia, ilusoria, divina y ulterior...

La inanición y la soledad les embargó las semanas, los meses y fenecieron eróticamente. Stop.

Caos, todo era arrancar el caos de entre sus cuerpos, la insaciable búsqueda del sentido de la vida; después de esto, dónde estaba el amor y Dios. Qué restaba en aquel mundo de pantallas-espejos irreales entreteniendo 24/7 en el que rozarse era cada vez más naif.

Palabras, mots, words, parole para la eternidad

"Es de locura lo bonita que tienes la piel." 

"¿Cómo iba yo a imaginarme que esta ciudad estuviera hecha a la medida del amor? ¿Cómo iba a imaginarme que estuvieras hecho a la medida de mi cuerpo mismo?"

"Me pregunto cómo he tenido el valor de ir al encuentro de lo prohibido con ésta calma, con ésta determinación."

"La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie."

“No se trata de que sea necesario conseguir algo, sino de que es necesario salirse de donde se está… Puedo convertirme en lo que quieran que sea. Y creerlo”.

"Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado." 

(Marguerite Duras, escritora entre otras obras de El Vicecónsul, El amante o Hiroshima mon amour)

Mensajes en las letras

"Nos movemos con los ojos cerrados y los oídos tapados: derribamos muros en los que hay puertas que esperan ser abiertas al tacto; buscamos a tientas escaleras, olvidando que tenemos alas; rezamos como si Dios estuviera sordo y ciego, como si estuviese en un espacio. No es de extrañar que no reconozcamos a los ángeles que andan entre nosotros." (Henry Miller)

What are you doing the rest of your life?

Bill Evans ese tipo de la imagen que toca volcado sobre el piano y con aspecto despistado nos arrulla con esta melodía de título brutalmente cadencioso. Si alguien encuentra respuesta al mismo que lo diga sin miedo.

Bill Evans maestro del cool jazz. (1929-1980)

«Cuando tocas descubres una parte de ti que no sabías que existía».

La creatividad que habita en silencio en cada persona

"En el proceso de recuperación del bloqueo creativo es necesario moverse suave y lentamente. Lo que estamos intentando es curar las viejas heridas, no producir otras nuevas. Tropezar es normal. Éstos son pasos de bebé. El progreso, no perfección, es lo que deberíamos pedirnos. Recuperar la creatividad se asemeja a un entrenamiento para un maratón." (Inspiración en el camino del artista. Julia Cameron)

Sobre la lucha interna del aspirante a escritor

La necesidad de escribir sin pensar si lo hago bien o mal o si soy mejor o peor a los "grandes" va rozando mi alma, despertándola de su letargo. ¿Qué es escribir? es como preguntarse por el sentido de la vida, intuyo que es simplemente vivir, ver con mis propios ojos el mundo y expresarlo con mi propia voz. Tejer y destejer cada día y noche en mis páginas resquebrajadas, y volver a empezar, contar historias sin más.

El oficio de escribir y querer ser escritor se va apoderando de mi ser sumido en la desidia y la pereza pero lleno a su vez de coraje y lujuria. 

Pensar que alguien pueda leerme y mover los hilos de su alma, darle luz a su oscuridad me alienta a esbozar frases y pensamientos que sé que morirán como los ríos en el mar del poeta.  Aunque la modorra me agarre de los tobillos con fuerza y quiera arrastrarme hasta el fin oscuro voy a intentar dibujar el esqueleto de los instantes colgantes.

"Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad. Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. "(Raymond Carver)

Fragmento visceral de Raymond Carver

[...]"Tolstoi , pese al bajo concepto que tenía del Chejov autor de teatro("¿Adónde le llevan sus personajes? -le preguntó a Chejov en cierta ocasión-. Del diván al trastero, y del trastero al diván." (Tres rosas amarillas)