Mis poemarios rescatados

Vuelvo a la carga con mi poesía por la necesidad ulterior de escribir. Más que me lo pide el cuerpo, me lo pide el alma. Así que por impulso y con alevosía inusitada dejo un testimonio de cómo siento la vida transcurrir por mis venas y aún con esas dudas atenazantes del sentido de la misma.

Horas huecas
La paloma voló, el solecillo 
se esfumaba y el camino se disipaba.
Desbrozad las horas. 
El viento acariciaba la llama mientras viajaba hacia lo invisible.
Ni siquiera la casa resiste erguida, encontrad la tórtola.
La rama desvencijada se derrumbó sobre la tierra ajada.

Las semillas prometen nuevos frutos rojilíneos.
El tiempo: rueda molinera, revolotea entre gorjeos de pichones.
Desbrozad las horas. Encontrad la tórtola.
Ilusiones de limones sin limonar, solo resta la esperanza de saber amar.

El Shangri-La ansiado

Shangri-La ese lugar maravilloso donde no existe el dolor, la duda, la pérdida, un paraíso utópico eterno. ¿Realmente alguien quiere descubrir esa tierra prometida y permanecer en ella para siempre?

Estamos obsesionados con una vida suave, sin cambios inesperados, donde vivamos para siempre en un Edén de belleza compacta en el que no nos tengamos que despedir de los que más queremos...

Antes idolatraba esa perfección añorada, aspiraba a ella con ansia y me desilusionaba si no la encontraba, ahora sin embargo, la abomino, la huyo, prefiero sentirme viva, alerta, triste, defraudada, perdida, ver como cambia mi cuerpo y la sociedad, no saber atenerme a ciertas personas y momentos, ser torpe y luego meditar, aprender de lo que he hecho o no y de lo que digo o callo.

Todas las leyendas, cuentos y los mitos son unos referentes para mantener vivo el deseo de aventura y acción que el ser humano lleva en su interior, sin ellos, como el Shangri-La, sería todo sería muy aburrido. 

Aunque no hay que olvidar que no es lo mismo soñar que vivir despierto. La fantasía es necesaria, el problema es confundirla con la realidad, manipular la vida para hacerla a nuestro gusto, eso sí que me asusta. Con los gadgets tecnológicos estamos infantilizados creando personajes y mundos infinitos a nuestra medida (y manera) pero que no son auténticos. Queriendo controlar todo, mirar la APP del tiempo que hará o el tráfico que habrá, saturados de información... repito me asusta.

Miedo a la soledad, al vacío, al final, al silencio, a lo oscuro que hay en nosotros mismos, en definitiva a La Nada que aparece en el libro de Michael Ende: La historia interminable.

Mi poema novísimo

Elegía del alba clara-reluciente

Amanece sobre mi piel

un día más,

serena y confusa,

buscando arrancar el caos enredado

entre mi cuerpo.

Como el rocío olvidado,

se deshielan

sobre mis pies:

Deseo finito y Miedo tirano.

Me miras como un niño ante el fin del mundo,

¿toda mía?
 lloras desolado.

Dicha pasajera y Soledad eterna,

se deshielan

sobre tus pies,

como el rocío olvidado.

Nuestros sueños derribados se alejan

mientras nos abrazamos hasta el alba que llega:

clara-reluciente.

Poema de Paul Élouard: L' amour La Poèsie

 

Al alba te amo la noche entera en mis venas

La noche entera mirándote

Teniendo que adivinar todo seguro de las tinieblas

Que me conceden el poder

De envolverte

De agitar tu deseo de vivir

En el seno de mi inmovilidad

El poder de revelarte

De liberarte de perderte

Llama invisible en la claridad

Si te vas la puerta se abre sobre el día

Si te vas la puerta se abre sobre mí.

Telegrama surrealista a una editorial

Anoche tuve un sueño, una idea para mi próxima novela. Una pareja se enamora salvajemente y muere de éxtasis. Stop. Deseo desnudo, concupiscentes besos por el cuello de ella. Stop. Él se embriaga del olor de su piel. Arrebato antes del despegue del sol con sus rayos fulgurantes perpendiculares.

Stop. El calor balancea sus pensamientos lujuriosos y las horas derramadas huyen de un The End.

Stop. El delirio se enganchó a la espalda de los amantes, se olvidaron de sí mismos. Querencia de una tigresa blanca y un casanova con antifaz negro. Stop. Historia oscura, sucia, ilusoria, divina y ulterior...

La inanición y la soledad les embargó las semanas, los meses y fenecieron eróticamente. Stop.

Caos, todo era arrancar el caos de entre sus cuerpos, la insaciable búsqueda del sentido de la vida; después de esto, dónde estaba el amor y Dios. Qué restaba en aquel mundo de pantallas-espejos irreales entreteniendo 24/7 en el que rozarse era cada vez más naif.

Palabras, mots, words, parole para la eternidad

"Es de locura lo bonita que tienes la piel." 

"¿Cómo iba yo a imaginarme que esta ciudad estuviera hecha a la medida del amor? ¿Cómo iba a imaginarme que estuvieras hecho a la medida de mi cuerpo mismo?"

"Me pregunto cómo he tenido el valor de ir al encuentro de lo prohibido con ésta calma, con ésta determinación."

"La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie."

“No se trata de que sea necesario conseguir algo, sino de que es necesario salirse de donde se está… Puedo convertirme en lo que quieran que sea. Y creerlo”.

"Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado." 

(Marguerite Duras, escritora entre otras obras de El Vicecónsul, El amante o Hiroshima mon amour)

Mensajes en las letras

"Nos movemos con los ojos cerrados y los oídos tapados: derribamos muros en los que hay puertas que esperan ser abiertas al tacto; buscamos a tientas escaleras, olvidando que tenemos alas; rezamos como si Dios estuviera sordo y ciego, como si estuviese en un espacio. No es de extrañar que no reconozcamos a los ángeles que andan entre nosotros." (Henry Miller)

What are you doing the rest of your life?

Bill Evans ese tipo de la imagen que toca volcado sobre el piano y con aspecto despistado nos arrulla con esta melodía de título brutalmente cadencioso. Si alguien encuentra respuesta al mismo que lo diga sin miedo.

Bill Evans maestro del cool jazz. (1929-1980)

«Cuando tocas descubres una parte de ti que no sabías que existía».

La creatividad que habita en silencio en cada persona

"En el proceso de recuperación del bloqueo creativo es necesario moverse suave y lentamente. Lo que estamos intentando es curar las viejas heridas, no producir otras nuevas. Tropezar es normal. Éstos son pasos de bebé. El progreso, no perfección, es lo que deberíamos pedirnos. Recuperar la creatividad se asemeja a un entrenamiento para un maratón." (Inspiración en el camino del artista. Julia Cameron)

Sobre la lucha interna del aspirante a escritor

La necesidad de escribir sin pensar si lo hago bien o mal o si soy mejor o peor a los "grandes" va rozando mi alma, despertándola de su letargo. ¿Qué es escribir? es como preguntarse por el sentido de la vida, intuyo que es simplemente vivir, ver con mis propios ojos el mundo y expresarlo con mi propia voz. Tejer y destejer cada día y noche en mis páginas resquebrajadas, y volver a empezar, contar historias sin más.

El oficio de escribir y querer ser escritor se va apoderando de mi ser sumido en la desidia y la pereza pero lleno a su vez de coraje y lujuria. 

Pensar que alguien pueda leerme y mover los hilos de su alma, darle luz a su oscuridad me alienta a esbozar frases y pensamientos que sé que morirán como los ríos en el mar del poeta.  Aunque la modorra me agarre de los tobillos con fuerza y quiera arrastrarme hasta el fin oscuro voy a intentar dibujar el esqueleto de los instantes colgantes.

"Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad. Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. "(Raymond Carver)

Fragmento visceral de Raymond Carver

[...]"Tolstoi , pese al bajo concepto que tenía del Chejov autor de teatro("¿Adónde le llevan sus personajes? -le preguntó a Chejov en cierta ocasión-. Del diván al trastero, y del trastero al diván." (Tres rosas amarillas)

Cancioncilla a mi ahijada Claudia

 

Las nubes de colores han bajado a tu orilla

para cantarte dulce niña:
No pierdas nunca esa sonrisa divina.

 

De rayos luminosos el cielo se despoja para vestir tu día 

y la dicha de piruleta riega a borbotones el jardín 

donde juegas a la gallinita ciega.

 

Pequeña de cabellos de algodón de azúcar y almíbar, recuerda:

No pierdas esa sonrisa divina
que los vientos no se la lleven nunca.

Caen palabras de otros sobre la alfombra otoñal que voy tejiendo

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni enmendarla en sus vidas posteriores"

"La vida interior necesita una casa confortable y una buena cocina."

"Lo que los ojos no ven y la mente no conoce, no existe".

"La experiencia no tiene valor ético alguno, es simplemente el nombre que damos a nuestros errores."

"Seducimos valiéndonos de mentiras y pretendemos ser amados por nosotros mismos."

"Vuestros hijos no son vuestros hijos: son los hijos y las hijas de las ansias de vida que siente la misma vida."

Antipoema: Sin ti

Sin ti, no veo la claridad.

El hartazgo de la vida 

me adormece concupiscente

y el desencanto es tan voraz

en mi soledad.

Sin ti, no veo la claridad, sin ti.

Adiós a mí misma, 

olvido de la inocencia,

vuelta al deseo indómito.

Sin ti, no veo la claridad.

Atrás dejo el bosque de promesas metálicas.

Vuelvo a ti, a la claridad, contigo.

Oblivion

"Nuestro gran tormento en la vida proviene de que estamos solos y todos nuestros actos y esfuerzos tienden a huir de esa soledad."

(Guy de Maupassant)

Le voyage dans la lune de G. Méliès (1902)

Donde todo comenzó, la imaginación en movimiento, ouhlalá.

¡Y Méliès creó de verdad el cine!

Poema para el fin de semana

Perfectville

Desapasionados vagan por las cuestas de Perfectville.

Pueblo devorador de ilusiones, deseo inocente y dicha sucia.

Obsesionados con sus carcasas de marfil quebradizo, ensimismados con la deidad azabache.

Hipnotizados por la excesiva rutina, cuentan, suman y acumulan tesoros sin cesar.

De soles reventados se viste el cielo.
Rayos inertes sobre casas llenas de seres vacios, donde 

siempre suena la misma canción.

Distraídos hasta el fin del mundo: ahora y siempre.

                                                                     

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Wide shot

"Tanto sentir curiosidad como prohibir algo es despertar en exceso el deseo."

(Parafraseando sinuosamente a Michel de Montaigne...)

Poema recién horneado

Tempestades calmas

Firme ante el oleaje.

Firme ante las velas caídas.

Firme y sin ahogarme en las negruzcas olas.

Con fé y sin brújula: firme bajo el cielo desestrellado.

Firme en el silencio nocturno ondulante.

Firme y con-fi-a-da.

Tuya, incondicional y

sin ALAS.

Un recuerdo, una imagen y unos versos sobre la metrópoli de New York City

"Debajo de las multiplicaciones 

hay una gota de sangre de pato. Debajo de las divisiones hay una gota de sangre de marinero. Debajo de las sumas, un río de sangre tierna; un río que viene cantando por los dormitorios de los arrabales, y es plata, cemento o brisa en el alba mentida de New York[...]" 

(Federico García Lorca)