El Shangri-La ansiado

Shangri-La ese lugar maravilloso donde no existe el dolor, la duda, la pérdida, un paraíso utópico eterno. ¿Realmente alguien quiere descubrir esa tierra prometida y permanecer en ella para siempre?

Estamos obsesionados con una vida suave, sin cambios inesperados, donde vivamos para siempre en un Edén de belleza compacta en el que no nos tengamos que despedir de los que más queremos...

Antes idolatraba esa perfección añorada, aspiraba a ella con ansia y me desilusionaba si no la encontraba, ahora sin embargo, la abomino, la huyo, prefiero sentirme viva, alerta, triste, defraudada, perdida, ver como cambia mi cuerpo y la sociedad, no saber atenerme a ciertas personas y momentos, ser torpe y luego meditar, aprender de lo que he hecho o no y de lo que digo o callo.

Todas las leyendas, cuentos y los mitos son unos referentes para mantener vivo el deseo de aventura y acción que el ser humano lleva en su interior, sin ellos, como el Shangri-La, sería todo sería muy aburrido. 

Aunque no hay que olvidar que no es lo mismo soñar que vivir despierto. La fantasía es necesaria, el problema es confundirla con la realidad, manipular la vida para hacerla a nuestro gusto, eso sí que me asusta. Con los gadgets tecnológicos estamos infantilizados creando personajes y mundos infinitos a nuestra medida (y manera) pero que no son auténticos. Queriendo controlar todo, mirar la APP del tiempo que hará o el tráfico que habrá, saturados de información... repito me asusta.

Miedo a la soledad, al vacío, al final, al silencio, a lo oscuro que hay en nosotros mismos, en definitiva a La Nada que aparece en el libro de Michael Ende: La historia interminable.

Mi poema novísimo

Elegía del alba clara-reluciente

Amanece sobre mi piel

un día más,

serena y confusa,

buscando arrancar el caos enredado

entre mi cuerpo.

Como el rocío olvidado,

se deshielan

sobre mis pies:

Deseo finito y Miedo tirano.

Me miras como un niño ante el fin del mundo,

¿toda mía?
 lloras desolado.

Dicha pasajera y Soledad eterna,

se deshielan

sobre tus pies,

como el rocío olvidado.

Nuestros sueños derribados se alejan

mientras nos abrazamos hasta el alba que llega:

clara-reluciente.

Poema de Paul Élouard: L' amour La Poèsie

 

Al alba te amo la noche entera en mis venas

La noche entera mirándote

Teniendo que adivinar todo seguro de las tinieblas

Que me conceden el poder

De envolverte

De agitar tu deseo de vivir

En el seno de mi inmovilidad

El poder de revelarte

De liberarte de perderte

Llama invisible en la claridad

Si te vas la puerta se abre sobre el día

Si te vas la puerta se abre sobre mí.

Telegrama surrealista a una editorial

Anoche tuve un sueño, una idea para mi próxima novela. Una pareja se enamora salvajemente y muere de éxtasis. Stop. Deseo desnudo, concupiscentes besos por el cuello de ella. Stop. Él se embriaga del olor de su piel. Arrebato antes del despegue del sol con sus rayos fulgurantes perpendiculares.

Stop. El calor balancea sus pensamientos lujuriosos y las horas derramadas huyen de un The End.

Stop. El delirio se enganchó a la espalda de los amantes, se olvidaron de sí mismos. Querencia de una tigresa blanca y un casanova con antifaz negro. Stop. Historia oscura, sucia, ilusoria, divina y ulterior...

La inanición y la soledad les embargó las semanas, los meses y fenecieron eróticamente. Stop.

Caos, todo era arrancar el caos de entre sus cuerpos, la insaciable búsqueda del sentido de la vida; después de esto, dónde estaba el amor y Dios. Qué restaba en aquel mundo de pantallas-espejos irreales entreteniendo 24/7 en el que rozarse era cada vez más naif.

Palabras, mots, words, parole para la eternidad

"Es de locura lo bonita que tienes la piel." 

"¿Cómo iba yo a imaginarme que esta ciudad estuviera hecha a la medida del amor? ¿Cómo iba a imaginarme que estuvieras hecho a la medida de mi cuerpo mismo?"

"Me pregunto cómo he tenido el valor de ir al encuentro de lo prohibido con ésta calma, con ésta determinación."

"La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie."

“No se trata de que sea necesario conseguir algo, sino de que es necesario salirse de donde se está… Puedo convertirme en lo que quieran que sea. Y creerlo”.

"Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado." 

(Marguerite Duras, escritora entre otras obras de El Vicecónsul, El amante o Hiroshima mon amour)

Mensajes en las letras

"Nos movemos con los ojos cerrados y los oídos tapados: derribamos muros en los que hay puertas que esperan ser abiertas al tacto; buscamos a tientas escaleras, olvidando que tenemos alas; rezamos como si Dios estuviera sordo y ciego, como si estuviese en un espacio. No es de extrañar que no reconozcamos a los ángeles que andan entre nosotros." (Henry Miller)

What are you doing the rest of your life?

Bill Evans ese tipo de la imagen que toca volcado sobre el piano y con aspecto despistado nos arrulla con esta melodía de título brutalmente cadencioso. Si alguien encuentra respuesta al mismo que lo diga sin miedo.

Bill Evans maestro del cool jazz. (1929-1980)

«Cuando tocas descubres una parte de ti que no sabías que existía».

La creatividad que habita en silencio en cada persona

"En el proceso de recuperación del bloqueo creativo es necesario moverse suave y lentamente. Lo que estamos intentando es curar las viejas heridas, no producir otras nuevas. Tropezar es normal. Éstos son pasos de bebé. El progreso, no perfección, es lo que deberíamos pedirnos. Recuperar la creatividad se asemeja a un entrenamiento para un maratón." (Inspiración en el camino del artista. Julia Cameron)

Sobre la lucha interna del aspirante a escritor

La necesidad de escribir sin pensar si lo hago bien o mal o si soy mejor o peor a los "grandes" va rozando mi alma, despertándola de su letargo. ¿Qué es escribir? es como preguntarse por el sentido de la vida, intuyo que es simplemente vivir, ver con mis propios ojos el mundo y expresarlo con mi propia voz. Tejer y destejer cada día y noche en mis páginas resquebrajadas, y volver a empezar, contar historias sin más.

El oficio de escribir y querer ser escritor se va apoderando de mi ser sumido en la desidia y la pereza pero lleno a su vez de coraje y lujuria. 

Pensar que alguien pueda leerme y mover los hilos de su alma, darle luz a su oscuridad me alienta a esbozar frases y pensamientos que sé que morirán como los ríos en el mar del poeta.  Aunque la modorra me agarre de los tobillos con fuerza y quiera arrastrarme hasta el fin oscuro voy a intentar dibujar el esqueleto de los instantes colgantes.

"Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad. Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. "(Raymond Carver)

Fragmento visceral de Raymond Carver

[...]"Tolstoi , pese al bajo concepto que tenía del Chejov autor de teatro("¿Adónde le llevan sus personajes? -le preguntó a Chejov en cierta ocasión-. Del diván al trastero, y del trastero al diván." (Tres rosas amarillas)

Cancioncilla a mi ahijada Claudia

 

Las nubes de colores han bajado a tu orilla

para cantarte dulce niña:
No pierdas nunca esa sonrisa divina.

 

De rayos luminosos el cielo se despoja para vestir tu día 

y la dicha de piruleta riega a borbotones el jardín 

donde juegas a la gallinita ciega.

 

Pequeña de cabellos de algodón de azúcar y almíbar, recuerda:

No pierdas esa sonrisa divina
que los vientos no se la lleven nunca.

Caen palabras de otros sobre la alfombra otoñal que voy tejiendo

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni enmendarla en sus vidas posteriores"

"La vida interior necesita una casa confortable y una buena cocina."

"Lo que los ojos no ven y la mente no conoce, no existe".

"La experiencia no tiene valor ético alguno, es simplemente el nombre que damos a nuestros errores."

"Seducimos valiéndonos de mentiras y pretendemos ser amados por nosotros mismos."

"Vuestros hijos no son vuestros hijos: son los hijos y las hijas de las ansias de vida que siente la misma vida."

Antipoema: Sin ti

Sin ti, no veo la claridad.

El hartazgo de la vida 

me adormece concupiscente

y el desencanto es tan voraz

en mi soledad.

Sin ti, no veo la claridad, sin ti.

Adiós a mí misma, 

olvido de la inocencia,

vuelta al deseo indómito.

Sin ti, no veo la claridad.

Atrás dejo el bosque de promesas metálicas.

Vuelvo a ti, a la claridad, contigo.

Oblivion

"Nuestro gran tormento en la vida proviene de que estamos solos y todos nuestros actos y esfuerzos tienden a huir de esa soledad."

(Guy de Maupassant)

Le voyage dans la lune de G. Méliès (1902)

Donde todo comenzó, la imaginación en movimiento, ouhlalá.

¡Y Méliès creó de verdad el cine!

Poema para el fin de semana

Perfectville

Desapasionados vagan por las cuestas de Perfectville.

Pueblo devorador de ilusiones, deseo inocente y dicha sucia.

Obsesionados con sus carcasas de marfil quebradizo, ensimismados con la deidad azabache.

Hipnotizados por la excesiva rutina, cuentan, suman y acumulan tesoros sin cesar.

De soles reventados se viste el cielo.
Rayos inertes sobre casas llenas de seres vacios, donde 

siempre suena la misma canción.

Distraídos hasta el fin del mundo: ahora y siempre.

                                                                     

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Wide shot

"Tanto sentir curiosidad como prohibir algo es despertar en exceso el deseo."

(Parafraseando sinuosamente a Michel de Montaigne...)

Poema recién horneado

Tempestades calmas

Firme ante el oleaje.

Firme ante las velas caídas.

Firme y sin ahogarme en las negruzcas olas.

Con fé y sin brújula: firme bajo el cielo desestrellado.

Firme en el silencio nocturno ondulante.

Firme y con-fi-a-da.

Tuya, incondicional y

sin ALAS.

Un recuerdo, una imagen y unos versos sobre la metrópoli de New York City

"Debajo de las multiplicaciones 

hay una gota de sangre de pato. Debajo de las divisiones hay una gota de sangre de marinero. Debajo de las sumas, un río de sangre tierna; un río que viene cantando por los dormitorios de los arrabales, y es plata, cemento o brisa en el alba mentida de New York[...]" 

(Federico García Lorca)

 

Mis aforismos a borbotones porque sí

Sobre la vida: La capacidad de quitar el polvo a la rutina es una gran virtud, nos recuerda que en cada minuto podemos empezar a vivir de nuevo con pasión y esfuerzo aquello que anhelamos. Estamos en el cambio permanente, no somos los de hace un momento ni los de ayer. Si fueramos más valientes , menos quejicas y rencorosos disfrutaríamos sin miedo el hoy.

Sobre la codicia: Querer tenerlo todo significa acabar vertiginosamente poseyendo nada.

Sobre la mentira: El gran logro del mentiroso es que los demás le crean ciegamente, tanto que hasta le hagan dudar a él de lo que sucedió o no, de lo que hizo o no...

Sobre el descanso: Tan importante es estar activos, perseguir motivaciones, como saber parar y reposar, meditar y descansar en soledad sin culpabilidad; a veces, necesitamos bajarnos del mundo de plástico y neón.

El jardín de las delicias, El Bosco (1500-1505)

Sobre el ser humano: Muchas veces nos parece que somos raros o estamos locos cuando a lo mejor solo nos encontramos perdidos dentro de nosotros mismos; si fuesemos capaces de contemplar a los demás sin velos en la cara, comprender el tic-tac de su alma habría más armonía. Porque ellos son nosotros, los otros son nosotros, todos somos espejos reflectantes.

Sobre la creatividad: Sin la imaginación, la fantasía, sin las quimeras, utopías...el embeberse en otros universos para recrearlos con las musas que manejan la pintura, la música, la prosa y la lírica y todas las artes desencantadas. Sin todo ello dejaríamos de soñar despiertos y perderíamos la ilusión de continuar buscando el paraíso perdido.

Sobre el pasado: La manía de idealizar situaciones y personas que han pasado por nuestra vida nos zambulle en un mundo falso alimentado por nuestra ansia interna de seguridad. Una artimaña de la mente manipuladora que va tejiendo la necesidad de buscar en los demás hoy, esa añoranza del ayer, estamos convencidos de reubicarnos en ese mundo perfecto y en el que nos sentimos tan protegidos.
Sin embargo el pasado: pasado es, hay que atravesar el analizar y llegar al sentir, transitar por los recuerdos sin revivirlos como un disco rallado. Seguir caminando hacia adelante siempre y sin lágrimas en la espalda.

Anais Nin: una jugadora entre el deseo y la líbido

Tomo prestados estos pensamientos íntimos de una maga del erotismo, una osada escritora a la que ahora muchas intentan imitar pero que no consiguen ser ni siquiera su reflejo voluptuoso, ni hacer vibrar en esa onda lírica carnal, con sincera brutalidad ni mucho menos hacer volar la imaginación acuosamente.

"Era inevitable. No podía eliminar mi diario cuando alcanzaba el clímax de mi vida, en el preciso momento en que más lo necesitaba para conservar mi sinceridad, por grande que fuera mi crimen.

Sólo el latido al unísono del sexo y del corazón puede crear el éxtasis. Cuando quedas atrapado en la destrucción, debes abrir una puerta a la creación.

No tenemos un lenguaje para los sentidos. Los sentimientos son las imágenes, las sensaciones son como sonidos musicales.


La vida es un proceso de modificación, una combinación de estados que tenemos que pasar. Cuando la gente no cambia de estado y permanecer en él, es una especie de muerte.

Las ranas croaban en los estanques de los jardines tras de las paredes, los grillos anunciaban el calor del día siguiente. El olor a rosas ganó la batalla de los olores.

Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres una mujer desesperada y perpleja que siente que se está ahogando y otra que salta a la acción, como si fuera un escenario, disimulando sus verdaderas emociones porque ellas son la debilidad, la impotencia, la desesperación y presenta al mundo sólo una sonrisa, ímpetu, curiosidad, entusiasmo, interés."

Poema para abrir el otoño

Ángel de la Guarda

 

Solos en el lago el ciervo y yo, 

me veo a través de sus ojos.

Tengo frío -tirito-.

 

Cubro de jazmines mis pies, mis labios de membrillo supuran resina.

Llueve sobre el agua quieta, magnética y se llena de nenúfares silenciosos.

 

Nos dormimos bajo el olmo adentrándonos en el imperio de los abejorros

 y las frambuesas sangrantes.

Solos y abandonados.

Poemas de otros autores

Rescato este poema de Ezra Pound, onírico, sugestivo y que puede servir para ayudarnos a zambullirnos en nosotros mismos, buscadores de nuevos soles,  destinos y anhelos. 

"La zambullida

Querría bañarme en extrañeza: estas comodidades amontonadas encima de mí, me asfixian! ¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo, amigos nuevos, caras nuevas y lugares! Oh, estar lejos de todo esto, esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo. ¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado! ¿Acaso no me repugnan todas las paredes, las calles, las piedras, todo el barro, la bruma, toda la niebla, todas las clases de tráfico? A ti, yo te querría fluyendo encima de mí como el agua, ¡oh, pero fuera de aquí! Hierba y praderas y colinas y sol ¡oh, suficiente sol! ¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!" (Ezra Pound)

Poemas estivales

Un lugar en el mundo

 

De sal empapada nació.

                De nebulosa en medio de la luz-caelum acarició el mundo.

 

Vagó por caminos de arena gastada, entre corales, se perdió por los mares del Pacífico.       

                                       
De soles idolatrados cubrió sus piernas.

                       Bajó a la sima del caos redentor, amó y odió sin consciencia.                                         

De sombras infinitas y de caracolas rotas se llenó.

Hada maldita viajera, escarpó la tierra creyendo que era hermética.

Y se perdió cayendo por las escaleras tenebrosas sin hacer ruido.

Regresó a su cueva sin haber coronado su misión:

No encontró su lugar en el mundo.

Pensamientos de mis personajes secretos difundidos con alevosía

Las oportunidades llegan desnudas, no llaman a la puerta, pasan y si nos cegamos ante ellas temerosos, atraviesan nuestra vida y no vuelven nunca más.

Cada deseo cumplido se convirtió en saciedad y la saciedad llega a ser algo insoportable.

No dominaba el dolor ajeno, ver al otro derrumbado le provocaba su propio naufragio, asumiendo la negritud del otro como propia.

Encuentros casuales y despedidas forzosas alimentaban el diario de su alma esquiva.

La felicidad es elusiva si se va tras ella con desesperación y desesperanza.

Cuando uno se adentra en el mundo de los espejismos, del poder hipnotizador y la belleza obligatoria, pierde su esencia y su equilibrio.

Quererlo todo es inasible.

El desamparo puede arrastrarnos a cometer los mayores errores de nuestra vida.

Cuando las horas se desgarraban ella era su bálsamo invisible mientras que él la subyugaba sosegadamente.

En el ayer marmóreo ella delineó sus caderas a su pensamiento. Sabía que la belleza se marchita pero no la sensualidad.

La melancolía se posaba levemente como una mariposa sobre su hombro descubierto.

Poema a mi amiga Paula Cuadra

Ondulante mar de plata sonríe en tus ojos

y fundes tu alma de piruleta en el bosque umbrío.

 

Cruzaste el puente de hierro incondicional, 
de abrazos de raso fulgurantes lo envolviste.
 

Ascendiste al torreón bravío, olvidado ...
vas lloviendo pedacitos jubilosos.

 

Una flor nueva de color melaza,

bajo los árboles danzarines del río claro,
nace y se abre paso:
canturrea tu reflejo de ninfa.

De la Iliada y la Odisea

Pensamientos clásicos para el hombre de hoy que sigue siendo el mismo de ayer, es decir : nadie. Mal que le pese a nuestro ego como a Ulises que primero le cuenta al cíclope que es nadie y más tarde se arrepiente y orgulloso le exhorta su nombre, causando su propia perdición y condenándose a no poder regresar a su hogar durante años...Ítaca lejana...

"—¡Oh, cuánto se quejan los hombres de los Dioses! Dicen que las cosas malas les vienen de nosotros, y son ellos quienes se atraen con sus locuras infortunios no decretados por el destino..."

"...Cual la generación de las hojas, así la de los hombres. Esparce el viento las hojas por el suelo y la selva, reverdeciendo, produce otras al llegar la primavera: de igual suerte, una generación humana nace y otra perece..." 

"Calipso, la divina entre las deidades, me detuvo allá, en huecas grutas, anhelando que fuese su esposo; y de la misma suerte la dolosa Circe de Eea me acogió anteriormente en su palacio, deseando también tomarme por marido; ni aquélla ni ésta consiguieron infundir convicción a mi ánimo. No hay cosa más dulce que la patria y los padres, aunque se habite en una casa opulenta, pero lejana, en país extraño, apartada de aquellos."

Poemario: Poemas rescatados

Hasta el fin del mundo

Entraste en mi vida y reventaste mi sueño.

Cepillabas con cadencia mis cabellos enmarañados, una y otra vez y

otra vez.
 

Todos los soles y las lunas dejaron de posarse en mi piel.

Robaste su esplendor y me pintaste con él.

Supe que estaríamos juntos hasta el fin del mundo:

Jusqu'à la fin des mondes…

Al arrullo de tu voz

Al arrullo de tu voz me dejo ceñir por Orfeo.

Duermo abrazando mi piel contra tu piel alejandrina.

Los azulejos desconchados, el agua de la fuente quieta.

Arranca el sol entre las montañas y acaricia nuestra estampa

de noches gastadas.

Irlanda

Bajo los acantilados te espero,

como el ave de plumas caídas que

duerme en el otoño, desnudo y cobrizo.

El viento mece sus alas y mis cabellos.

Se desvanecen las manillas celtas, las horas mueren.

Duermo, te espero, como el ave temblorosa...

Poemas para recordar

Lorca fue un poeta universal porque como los grandes artistas dejan de pertenecer a un pueblo, a España, para ser de todos.

Hoy sigue vivo y es que las palabras son difíciles de borrar (1898-1936).

"Lucía Martínez

Lucía Martínez.

Umbría de seda roja.

Tus muslos, como la tarde,

van de la luz a la sombra.

Los azabaches recónditos

oscurecen tus magnolias.

Aquí estoy, Lucía Martínez.

Vengo a consumir tu boca

y a arrastrarte del cabello

en madrugada de conchas.

 

Porque quiero y porque puedo.

Umbría de seda roja."